Millenco sort son premier album

Les rues sont tristes et le climat pénible à Vladivostock-sur-Oise. Un mélange de toundra tropicale qui s'épancherait dans le blizzard hostile d'un hiver sibérien. Là, un individu peu recommandable répondant au nom d'Ensaladilla Jones s'efforce de tuer le temps en couchant ses pensées sur des feuilles de papier-glace à la vanille qu'il glisse ensuite dans des bouteilles de Bonnezeaux 1959 vouées à la noyade dans les remous d'océans anonymes. C'est dire s'il le trouve long, le temps. Un jour que la bouteille, lancée à la va-comme-je-te-pousse-toi-d'là-que-j'm'y-mette, se fend d'un magnifique CLONG de comic-book (mais traduit hein, sinon ça ferait « SGLUNG »), immédiatement suivi de phonèmes orduriers, un deuxième individu aux doigts de feu surgit du néant en râlant que l'arrière de son crâne n'est pas une décharge, qu'on a beau dire, le recyclage, c'est pas si cérébral, que putain mon gars si tu veux te battre je suis ton homme, ce genre de civilités que l'on réserve d'ordinaire aux amis de longue date ou aux plantes vertes. La vie souffle enfin sur Vladivostock-sur-Oise. Les deux individus deviennent aussitôt amis de longue date et Gary Guibaldi, le nouveau venu, lui fait : « Dis donc, hé, tes pensées, là, que tu couches sur du papier-glace à la vanille avant de les glisser dans des bouteilles de Bonnezeaux 1959 destinées à boire la tasse en divers océans... - Oui ? - Ben c'est des chansons. - Des … ? » Dans un mélange de stupéfaction stupéfiante et de stupide stupeur, Gary Guibaldi, stupéfait, on ne le rappellera jamais assez, comprend qu'Ensaladilla Jones ne comprend rien à la musique. Il sort une guitare basse à cinq cordes de la poche intérieure de son pyjama rayé, une guitare électrique de sa banane en peau de serpent, un clavinet de son imagination débordante et les voilà partis sur les routes. Parvenus à la Croisée des Chemins, où ils décident de bivouaquer en hommage à Robert Johnson, les deux individus posent leur derrière tout pointu (visiblement, ils mangent pas beaucoup) sur d'étranges sculptures de bois. « Marrant, dit Gary Guibaldi, on dirait d'étranges sculptures en bois. » Une voix sonore roule dans leur dos : « Et toi les sculptures, tu t'assois dessus ? AH BRAVO !! » Un troisième individu, chaussant babouches et arborant le chapeau pointu des sorciers du quatrième cardan à droite en sortant de l'ascenseur à essence, les dévisage de pied en cap de son regard de braise. « Diantre ! s'exclame Ensaladilla Jones. Un moine vaudou ! » Prêts à prendre courageusement leurs jambes à leur cou, les deux futurs ménestrels découvrent avec un mélange d'horreur et d'effroi (et de crainte aussi un peu) que leurs membres refusent d'avancer. Figés dans la nuit glaciale qui n'en finit pas de tomber sur la Croisée, ils ne peuvent plus bouger. Là, Brouff de Zhout, puisque tel est le nom que lui confièrent les forces secrètes de la forêt (où, faut-il le préciser, sévit une vieille distillerie où règnent les alambics et les cornues) esquisse un sourire matois et la lune pousse un soupir : « Ca va, on peut rigoler. C'est juste qu'avec ces rondins, moi, je fais de la magie. » Et il leur montre. Et ça groove. Grave de grave. Gary Guibaldi s'aperçoit qu'il est incapable de jouer de tous les instruments à la fois, mais tandis que Brouff de Zhout tape et cogne et martèle ses fûts, sa guitare basse acquiert une vie à part, comme si tout à coup, les anges s'étaient tiré l'index du fondement pour pousser la chansonnette en oubliant le vocoder. Ensaladilla Jones arrache un harmonica à un arbre à harmonicas qui passait dans le coin et souffle dedans. Les trois individus prennent leur pied et décident de communier ensemble de cette manière joyeuse et abstraite. Sauf que... « Ben oui, dit Brouff. - Certes, renchérit Gary. - Je comprends pas, dit Ensaladilla. » Brouff de Zhout exprime l'étonnement : « Je suis étonné. » Gary Guibaldi râle en levant les yeux au ciel. « Il nous faut un guitariste, mec. Sinon, comment dire ? Ben ça suffit pas, voilà ! - C'est quoi un guitaristemec ? » Gary Guibaldi se fend de son premier « ta gueule » à l'égard d'Ensaladilla Jones, le premier d'une longue série appelée à devenir le mignon gimmick de veillées à venir. Soudain, tout à coup, brusquement, le temps s'arrête et le ciel s'obscurcit (ah ben non, c'était déjà la nuit... fichus raccords...) s'allume. De gigantesques silhouettes oblongues apparaissent dans le ciel plus si nocturne que ça et se dirigent lentement vers la terre en effectuant un créneau totalement incongru, parce que franchement, y a une place comac et on voit bien qu'ils font pas d'efforts. Les trois nouveaux amis de longue date s'interrogent sur le mode interrogatif, mais sans forcément marquer le point final, malgré la forme sexy que lui confère la boucle supérieure. « Diantre en chocolat : ce sont des pingouins. - We're fucked ! s'écrie Brouff de Zhout qui aime bien les Beatles. - Vos gueules ! Regardez, là, au loin... Non, plus à l'est... Non, mais bigre de babouin, c'est pas là, l'est, faites un effort... » Derrière son doigt tendu, les deux autres individus distinguent la silhouette gracile d'un guitariste, mec, dont la six-cordes, noire comme un puits de mine, brille de mille reflets dans le soleil levant (oui oui, faux raccord, certes, mais ça le fait quand même trop bien). Le curieux personnage fixe de ses yeux de feu follet les formes belliqueuses qui se rapprochent de plus en plus et lève sa main droite d'un air plus désinvolte c'est pas possible. Gary Guibaldi et Brouff de Zhout saisissent le message et leurs instruments par la même occasion. Des notes vrombissent, des coups tonnent et la voix d'Ensaladilla Jones se greffe par-dessus. Les pingouins se jettent dans la mêlée, poussant des cris stridents que ne recouvrent qu'à grande peine les morceaux sautillants du jeune combo. Yo Spagrave, le guitariste, mec, joue de sa lyre électrique sans se soucier des coups de becs que lui prodiguent sournoisement les méchants oiseaux sans ailes. Tout dans son attitude semble crier sa haine de l'engeance pingouine. « You don't mess with the penguins ! hurlent les monstres venus de l'espace. - Ta gueule !! répond Gary Guibaldi, saignant des doigts sur les cordes en boyaux de baleine blanche de sa basse funky. » Brouff joue de sa magie percussive en jonglant avec ses maillets, mailloches, baguettes et autres machins qui font poum-poum-schlack, dégobillant avalanches et tsunamis. Les pingouins reculent en crachant par terre, l'air de dire : « Rien à carrer, vous ne perdez rien pour attendre. » Les quatre individus forment un cercle au centre de la croisée des chemins. La nuit est redevenue noire comme les problèmes gastriques d'un espace-temps mal digéré. Yo Spagrave jette un avis d'imposition et s'enquiert : « On y va ? » * * * Dans une autre dimension, le grand clown Millenco étend ses membres en balsa et entame son périple.