Lanildut entrée du Pays

Papa et son auguste père ne souriaient pas face à l'objectif, en ce temps là, une photographie c'était du sérieux, tous les jours dimanche si d'aventure vous vous retrouviez face à l'appareil qui immortalise la nouvelle. Enfin pas le papier, pas l'arbre, l'ajonc, le papyrus où je ne sais qu'elle arbuste mais votre physionomie marquée dans le temps. L'aber-ildut, village fantôme qui n'existe que dans nos mémoires, car si vous discutez de sa présence dans le pays de l'Iroise chacun vous dira que c'est une mer, euh pardonnez moi un bras de mer, une rivière anguille qui plonge avec délice vers l'Océan Atlantique. Le Tromeur, le mur y est encore il marque la devanture du port, et l'entrée au village, si vous venez de naître, vous verrez que la façade de la maison bleu n'existe pas encore, que celle orange est noire et blanche comme les touches d'un piano. Nous sommes devant l'anse de la chapelle Saint-gildas reconstruite dans les années folles de quatre-vingt, on voit personne pas une âme, pas une dame, pas un carrier... Comment-ont-ils fait ? Si vous pouvez me l'expliquer, je suis preneur. Je sais par la parole de ma mère que des bistrots battaient la campagne, que les chevaux avaient des abreuvoirs, et des anneaux accroché au Gulf-Stream, pas ce courant chaud mais une auberge qui a accueillit de nombreuses personnes dont un tableau, cadeau, de l'église qui se glisse sur le miroir de mon imagination. Je dévisse, digresse, et je pars de la rue du Rumorvan, passe devant l'impasse, glisse devant ses murs clôt et se met en arrêt sur le chemin de l'enfance, devant l'épicerie, celle juste en face de là, le lieu peint, la toile, le sanctuaire, le repaire de nombreuses familles, et le GR34 qui coule de source. Le touriste va la où le ruisseau chante et jumelle dans les bras, observe la faune, la flore, et les cygnes du port. Le jour de cette carte postale, je ne le connais pas, simplement les années nazi allaient transformer leur vie, comme nous nous ne nous attendions pas à un séisme fou, un humain maître du charivari qui fait exploser la planète de ses rêves de feu et de sang. Parcouraient plutôt le sentier et que vous n'en avez pas assez, allez vers le grand Ouest, voir un crapaud, et molène, Ouessant, la pierre de l'aber, le lieue rouge, et vous y retrouverez un abri côtier, vous y mangerez face au déferlement d'algue, et puis si le cœur vous en dit, une balade sur un rocher mémoire entouré de deux sphinx, le rocher de granit rose, esseulé sur un bout de Terre pas très loin du phare du four à ne pas confondre celui-ci et l'envie de fare au four, si breton.

Bleu amer