LA NAISSANCE D'UNE REVUE

C’était l’hiver 2013.

Nous étions cinq (femmes, hommes, belges, français-es). Ils étaient plus de 100 000 (mots dans notre langue commune). Après la bataille, il n’en restait plus qu’un : Souffle.

Il a dicté sa loi à plus de vingt contributeurs bigarrés, et ce pendant plus de 6 mois. Mais on murmure dans les campagnes que Trappe prévoit un coup d'Etat pour mars 2015.

Pour couvrir cette saga politique au royaume du langage, nous avons décidé de faire une revue en papier, conçue comme une machine de guerre pour déblayer les terrains lexicaux à l’aide des machines à imaginer, réfléchir, créer, construire/déconstruire que constituent nos intrépides contributeurs.

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LE PRINCIPE

Nous avons fantasmé Papier Machine pour pouvoir participer à une revue et surtout faire participer ceux qu’on aime, ceux qui nous intriguent, tous ces inconnus qui voudraient s’immiscer avec politesse (ou fracas) dans le rêve des autres, en l’occurrence le nôtre.

Nous avons rêvé une revue pour assumer et proposer le défi de devoir composer avec l’instant, avec ce qu’on a sous la main ou déjà en tête, sur un support qui nous est imposé, pour sublimer et pour s’obliger à goûter à la liberté que nous offre la créativité.

Papier Machine veut échapper à la guillotine du tout-numérique pour offrir un espace physique de rencontre entre des univers et des pratiques différentes. Sans transition, sans chercher de cohérence autre que celle de la liberté de création et d’expression, sans peur de l’incongru. Parce que nous avons confiance dans l’esprit humain, dans sa capacité à construire des ponts sans passer par l’autoroute, dans sa capacité à tisser des liens, des contradictions et des affinités, et parce que l’incongru est peut-être, justement, la plus belle et inspirantes des aventures.

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Si notre format est bizarre (19x27cm), comme l’irrévérencieuse revue éponyme, c’est aussi parce que nous pensons avec André Breton, et sans avoir peur de passer pour de vieux grabataires avant l’heure, que le beau provient de l’étincelle, comme celle produite par « la rencontre fortuite d’un parapluie et d’une machine à coudre sur une table de dissection », bref, que le beau c’est ce qui nous surprend, ce qui nous fait bondir, tressaillir ou simplement sourire.

Papier Machine est née à Bruxelles et grandira au rythme de deux numéros par an, diffusés en Belgique et en France principalement. Le premier numéro comprend 96 pages. Les prochains numéros se gonfleront les joues pour atteindre les 145 pages en papier Lebosso 100g et leurs intérieurs en couleur mis en bazar par un graphiste invité à chaque nouvelle édition. La revue abrite également des rubriques récurrentes. Les contributions oscillent entre une et six pages, et sont toutes inédites et exclusives.

Pour en savoir plus sur nos contributeurs : www.papiermachine.be

QUI SOMMES-NOUS ?

L’équipe de Papier Machine pourrait accueillir toux ceux qui comme nous ont horreur de mâcher leurs mots, d’une part parce que ça n’a pas bon goût, et d’autre part parce que c’est égoïste.

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Ils dirigent la publication (parce que BON SANG DE BONSOIR, il faut bien prendre des décisions):

Valentine Bonomo est née à la fin de la guerre froide et a étudié, entre autres, les sciences politiques, ce qui explique sans doute sa rigueur administrative. Heureusement, ses racines argentines et sa passion pour les arts, qu'ils soient écrits, peints ou parlés, ont su réchauffer ce petit cœur né à l'ombre de l'étoile soviétique mourante. L'hiver, il est dit que Valentine travaille dans un four à cuivre, l'été étant consacré à sa tendre et passionnelle histoire d'amour avec les montants de ses fenêtres.

Aldwin Raoul voue un culte à ceux qu'on entend mais qu'on ne voit jamais, et pour cause : il réalise d’improbables reportages radiophoniques pour les grosses et les petites radios et parfois même juste pour lui-même. Ex-sorbonnard, accusation qu'il réfute une fois sur deux, il tue le temps en pratiquant l'origami à même le dictionnaire breton, lointaine contrée qui l'a vu naître un matin glacé de l'an 1987. « Aman », tel qu'on le surnomme là-bas, veut tout simplement dire beurre, aliment qu'il prétend avoir inventé.

Betty Lamoulie A l’âge de 8 ans, elle organise son premier musée du caillou au fond de son jardin. Après plusieurs mises en scène de spectacles de Noël et l'auto-édition de cahiers de poésie, elle justifia administrativement sa passion du spectacle en obtenant des diplômes de gestion culturelle et de dramaturgie contemporaine, en lettres dorées sur papier cartonné. Elle a depuis largement œuvré pour la cause dans les domaines de la musique et du théâtre en France et en Belgique.

Ils étaient là quand tout a commencé :

Clément Boileau a étudié les sciences de la communication à Bordeaux et le journalisme à Bruxelles. Puis il a découpé du fromage dans un bar à bières, servi des Jupiler dans un bar à néons et tenté d'expliquer la nécessité d'apprendre les tables de multiplication par cœur à des enfants. Entre-temps, il a écrit sur les sujets qui l'intéressent : la justice, l'Amour, et le devenir de l'espèce humaine. Sa table préférée est, bien sûr, celle de cinq.

Maud Marique, élevée par une île (la Réunion) et deux pays (la Belgique et le Québec) qui ont en commun la bâtardise de leurs identités, se nourrit essentiellement d’art des années soixante et d’Internet des années deux mille. Tantôt pirate de l’art, tantôt parasite de la routine, elle s’attache à bricoler de l’utopie en modèles réduits, dans le but avoué d’opposer des bombes aux lieux communs.

François Tahon, ancien aspirant héritier de Donald Woods (ascendant Gotlib), oscille entre incursions dans les méandres de la World Company médiatique et missions sociales pour le compte de la société civile. Dévot à la langue française, il continue de croire que la culture sauvera le monde.

Mets du Papier dans ma Machine !

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